Amour - Séparation

Je n’ai jamais voulu repeindre l’atelier. Quand tu m’y as emmenée la première fois, j’ai de suite aimé les vieux lambris de ta petite maison et les taches multicolores que tu y faisais en peignant. Nous y passions des journées entières, je posais, tu peignais, nous buvions du thé et du vin. J’allais acheter de quoi dîner, je cuisinais pendant que tu finissais des détails, nettoyais tes pinceaux, rangeais tes toiles.

Un matin, tu étais maussade car la toile ne te satisfaisait pas et, buté, tu m’a fait poser jusqu’à la nuit. J’étais exténuée mais tu continuais à jouer de tes pinceaux et chercher de nouveaux mélanges de teintes. Tu réussissais à peindre la lumière en pleine nuit : tu ne copiais pas ce que tes yeux voyaient, tu créais une lumière qui venait de l’intérieur. Ce jour-là, j’ai voulu arrêter dix fois ; tu refusais d’un non. J’ai crié que j’avais besoin de bouger, que j’en avais assez, que je reviendrais. Ce jour-là, nous avons fait l’amour pour la première fois, dans l’atelier, mes mains sur les murs éclaboussés.

La lumière de la fin de l’après-midi y est toujours aussi belle. Des milliers de petits points de poussière y dansent pendant que je lis en buvant du thé et du vin.

Je vis dans ta maison, seule. Cette vieille petite maison sans confort et sans valeur, laissée en héritage.

Je n’ai jamais voulu repeindre l’atelier.

Amour - Rencontre

J’ai levé les yeux un jour et elle était là. Elle était déjà là avant mais je ne l’avais jamais vue. Est-ce qu’on est jamais prêt, pour ça ?

Bien sûr elle était belle, bien sûr je l’ai voulue au premier sourire. Bien sûr, on a parlé de tout et de rien, parfois l’un, souvent l’autre. J’ai aimé sa compagnie et ignoré ses absences. J’ai prêté mon épaule, parfois, à ses moments de tristesse. J’ai gardé dans ma main la chaleur de la sienne.

J’en ai rêvé et j’en ai perdu le sommeil.

Mais non, on ne fera pas d’histoires, promis. Ma vie n’est pas prête pour elle. Ou le contraire ? Qui sait, ailleurs, dans un autre monde, mais ni ici, ni maintenant, ni jamais. Le silence, le manteau de la nuit, pour mes sentiments enfouis.

Ainsi, rien à gâcher. Une belle histoire toujours neuve, jamais abîmée, et rien ne changera jamais.

Amies.

Amour - Rendez-vous

Il est six heures.

Il est six heures, ça veut dire qu’elle doit sortir de sa douche, là, maintenant. La peau humide, les joues rougies. Belle à mourir. Elle va se sécher, se faire belle alors qu’elle l’est déjà, tout ça pour moi dans une heure au café de la première fois.

Alors qu’elle sait déjà. Elle sait. Je sais qu’elle sait. J’ai dit ce qu’il fallait pour ça… Il faut que je te parle.

Crayon noir en main devant le miroir embué, pourquoi est-ce qu’elle joue encore ? Est-ce qu’elle essaie d’oublier qu’elle a la gorge serrée ? Elle met autant d’application que pour le premier soir, dans le même café ; elle peint, colore, dessine ses yeux qu’elle sait qu’elle brouillera tout à l’heure en noyant son œuvre. C’est peut-être pour ça qu’elle y met tant de soin, pour révéler les dégâts que je ferai bientôt plus profondément, là où ça ne se voit pas.

Je sais. Le cœur me serre, j’en ai mal à l’âme.

Il est six heures.

5_Acceptation

Cris et pleurs. Alors elle se lève et va consoler l'enfant. Elle sait que lui aussi est réveillé. Elle fait semblant de ne pas le savoir. Lui fait semblant de ne pas être là. C'est ainsi que vont les choses.

Elle prend l'enfant dans ses bras et marche à pas doux près du berceau. Ces nuits-là, elle murmure à l'enfant les souvenirs d'avant. Quand elle chantait dans ce bar le soir jusqu'à ce que les tables se vident aux aurores, quand elle n'avait rien que le blues et que le blues n'avait qu'elle. Sa voix coulait comme du miel, murmurant pour l'infini pendant qu'elle regardait au loin, bien plus loin que ce bar, habitée par d'autres fumées douces et bleues.

Il venait la voir et, aux aurores, lui parlait de musique et d'amour, de monde à parcourir et d'autres bars où jouer à deux. Quand elle y repense, dans la chambre de l'enfant, elle chante les chansons d'avant.

Murmure et musique. Alors il se lève et va écouter celle qui chante pour l'enfant. Pour lui, elle fait semblant d'être encore celle des bars d'avant et des musiques à deux. Lui fait semblant d'y croire. C'est ainsi que vont les choses.

4_Tristesse

C’est doux, la tristesse. C’est une mer qui déborde pour dire le mal d’avant, pour apaiser la douleur, pour être libre, après. C’est nécessaire, la tristesse, puis, parfois, ça part avec le temps. Parfois. C’est ce que je me dis quand ça va pas trop : qu’un jour je la retrouverai plus planquée dans mes vieux tiroirs, avec les photos et les chansons et les souvenirs. Un jour.

Mama blues
These words from you Mama
“Don’t be afraid no more”, “Always trust your heart”
These words I can hear them
When I’m falling asleep
They remember me you’re still around, Mama
When I miss the train
When it’s raining again
And my day’s going wrong
Or when I still can’t find a place where I belong
These words from you Mama
So warm when life is too empty
I wish I could hear them
When I’m falling asleep
I wish there’s someone around, Mama
‘Cause I missed my train
And it’s raining again
And my days are going wrong
And I still can’t find a place where I belong
I missed my train
It’s raining again
My days are going wrong
And I still can’t find a place where I belong

3_Marchandage

J’erre depuis tout ce temps, deux milliers d’ans peut-être, et cela va durer toujours. Je suis celui qui ne peut mourir. C’est ma peine, mon châtiment éternel, mon insupportable récompense. Quelle récompense pour le sacrifice que j’ai consenti, pour la plus horrible des trahisons, pour ce baiser de mort ! N’ai-je pas suffisamment payé à présent ? Ne peux-Tu mettre fin à ma souffrance, à cette mort qui me suis partout mais ne veut pas de moi ? Oui, j’ai eu la terrible faiblesse d’accepter Ton marché, mais Toi, Toi ! Tu t’es servi de moi et Tu ne me regardes plus ! Alors qu’il était écrit qu’il devait en être ainsi, alors même que c’est Toi qui écris ce qui doit être ! Tu voulais sacrifier une âme pour ton avènement ! Tu te dis Amour et tu joues avec les êtres pour assurer Ton règne, mais qu’es-tu !? Tu aurais pu me laisser mourir à cette corde, car les suicidés perdent leur âme en Enfer, cela n’aurait-il pu suffire ? Pourquoi ce châtiment, pour une mort que tu as Toi-même orchestrée ! Dieu ! N’entends-tu pas ma voix !? Je suis toujours là, moi, l’Iscariote, entends-moi !!!

2_Colère

Je préfèrerais qu’on ne me voie pas, qu’on ne me regarde pas. Je n’en peux plus de ceux qui veulent s’approprier mon être, qui veulent me comprendre au-delà de moi, me veulent malgré moi. Je ne le supporte pas ! Ils s’incrustent dans ma sphère, cherchent à interpréter mes phrases et mes non-dits, mes vêtements, mes bijoux, mes couleurs. Le moindre mot, le moindre regard est analysé, interprété, même si le mot est Stop, si le regard n’est pas de moi. Ils vont chercher là où n’y a rien, et trouvent quand même. Des monstres aux mille yeux à qui rien n’échappe, surtout ce qui est anodin, surtout ce qui est banal, tout est scanné, décortiqué, fouillé, ils ne s’arrêtent pas, même – surtout - quand ils dorment, c’est là qu’ils sont les pires, leurs rêves sont plus hantés que mes cauchemars, hantés par mille images que leurs yeux perçants ont presque vues, et c’est ça qui les ronge, les pousse à regarder encore, à déduire, les entraîne toujours plus loin dans leur observation vicieuse ! Mais si ça les ronge, autant que ça les tue, sinon moi, j’irai les leur crever, leurs mille yeux, leurs mille yeux !!!